El sonido de los pájaros y de la naturaleza se extiende por todo el túmulo mientras Bruma Nocturna y Llanto del Arroyo conversan. De vez en cuando, se escucha el sonido de algún insecto revoloteando. La lupus observa atenta, manteniendo la distancia, y solo gira una oreja hacia atrás, señal de que ha oído y de que no le interesa demasiado.

Cita de: Lady Midnight en 14 de Mar 2026, 17:02:27

Da un paso entre la hierba alta, sin apartar del todo la vista del sendero.


Luego se te queda mirando.

Cita de: Lady Midnight en 14 de Mar 2026, 17:02:27

El viento cambia un poco. La lupus alza el hocico, respira, y cuando vuelve a hablar lo hace más despacio, como si eligiera con cuidado palabras que no le gustan.


Varias moscas se terminan posando sobre el cadáver del conejo. Revolotean y se plantan sobre la sangre y las vísceras. Llanto del Arroyo observa la escena, impasible.


Llanto del Arroyo ladea apenas la cabeza.


No lo defiende. Tampoco lo acusa.


Y esta vez sí, sin añadir nada más, se interna entre los árboles.

Me quedo sorprendida y con más preguntas que respuestas. No sé si es seguro, pero ella sí parece segura de lo que hace y... ¿por qué no? Me gustaría saber cómo funciona esa maleta, ¿acabaremos en mitad del mar? Espero que sepa nadar aunque a mi ni me apetece mucho mojarme ahora, pero... Qué objeto tan fascinante.

Me lanzo yo también.

Himitsu no aparta la mirada de ti. La maleta sigue abierta en el suelo, exhalando esa neblina oscura y translúcida que no termina de comportarse como humo ni como vapor. Durante un instante, la Qualmi parece satisfecha: no porque hayas acertado del todo, sino porque has llegado cerca.


Se inclina un poco hacia la maleta abierta y pasa la mano por encima de la niebla negra, sin llegar a tocarla.


Sus dedos acarician el borde interior de la maleta.


Hace una breve pausa, respetuosa.


La niebla del interior parece agitarse apenas, como si hubiese escuchado su nombre.


Levanta los ojos hacia ti.


La frase queda suspendida entre vosotras un segundo, con ese tono suyo que nunca termina de bromear del todo. Después cierra la maleta con suavidad. El sonido del cierre parece demasiado seco para algo que hace un momento contenía profundidad.

Spoiler

Abre de nuevo el arcón, y de un salto, bastante ligero, se arroja al interior. Es absorbida por la extraña niebla que emana de la maleta. ¿Vas a ir detrás, Brisa del Sur?

Durante la ceremonia me mantengo callado, observando el protocolo y a los presentes. Sin embargo, cuando Esteban y Terry sueltan sus acusaciones, no puedo evitar apretar la mandíbula de brazos cruzados y fruncir el ceño, dirigiendo levemente la mirada a Monique y de soslayo a Kara.

Mantengo la compostura por todo lo demás. Mi puesta en confianza en mi padre ha vuelto a romperse ¿pero de qué serviría que clamara al cielo? Ellos eran los poderosos, los influyentes... su palabra mandaba más que... mis pensamientos se interrumpen por la explosión de violencia que Karlos dirige hacia una de las acusadas.

Descruzo los brazos e instintivamente doy un paso hacia adelante, antes de caer en la cuenta que ese no es mi lugar, que nunca lo ha sido y nunca lo será. Me paro y suspiro al ver la carnicería sin sentido, motivada por una mentira.

-Más muertes sin sentido... -musito.

Por las palabras de la recién muerta, deduzco que Terry ha mezclado verdad con mentira. Las mejores mentiras.

Cita de: Maurick en 16 de Mar 2026, 23:33:37

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¿Qué vas a hacer, Mark?

🟦 Seguirle el juego a Semyon: asentir, dejar claro que entiendes la situación y que, delante de todos, vas a sostener la versión de la Justicia Metálica.

-¿Acaso serviría de algo hacer lo contrario? -digo sin darme la vuelta, con tono áspero y cortante- puedes dejar de apretar tu culo eslavo, relajarte y disfrutar de vuestra tragedia griega de la mano de Fernanda.

La vieja zona ritual del Peñasco Blanco está viva esta noche. Viva por la cantidad de cuerpos, de respiraciones contenidas, de miradas que van de una cara a otra midiendo alianzas, deudas y rencores. La gran mesa de piedra sigue en su sitio, erosionada por los años, con el viejo trono pétreo coronándola como si la montaña misma hubiese decidido sentarse a juzgar. Y sobre él, ya acomodado como si siempre le hubiese pertenecido, está Marco Trovianni. No hay dudas de quién manda aquí esta noche.

Va vestido para la ocasión, sobrio pero impecable, con esa forma tan suya de ocupar espacio sin necesidad de levantar la voz. A sus flancos, como columnas mal avenidas, están los otros dos miembros de su manada: Alberto Gómez, visiblemente recompuesto pero aún con la palidez del que ha estado demasiado cerca del desastre, y Yuri Provlovski, duro, quieto, con la expresión de un perro de presa al que todavía no le han dicho a quién debe morder.

Más allá de la mesa, el claro entero está tomado. Hay otras manadas del Peñasco Blanco, algunas caras conocidas y otras no. También están las hadas: Darsyne, Nashira y una tercera mujer de piel verde y pelo hecho de hojas, inmóvil como si la hubiesen arrancado de un bosque y la hubiesen plantado allí a la fuerza. Cerca de ellas, reconoces a María Falguera, hablando en voz baja con un tipo de rostro cubierto de escamas reptilianas, tan desagradable de mirar que cuesta saber si es un Garou o un error. Los del Trono de Cibeles están presentes. Se les nota incluso cuando callan. No ocupan demasiado espacio, pero se comportan como si todo lo que pisan les perteneciera desde antes de nacer.

También están los Zarpas de Teluria. Felipe, entero, erguido, manteniendo una compostura que sólo alguien que ha decidido no romperse delante de testigos puede sostener. Faustino, a su lado, con esa cara suya de saber demasiado y respetar demasiado poco. Marcelino, oscuro, y Ramona, más tiesa de lo habitual, demasiado pendiente de los movimientos del resto. Y Karlos... Karlos apesta a alcohol incluso desde aquí. Anda discutiendo en voz demasiado alta con Felipe, sin importarle lo más mínimo quién pueda estar escuchando. Felipe no pierde la compostura. De hecho, ese esfuerzo suyo por no perderla empieza a ser más llamativo que el pedo del otro.

Hay más gente. Mucha más. No vamos a describir a todos. No hace falta. Uno de ellos, sin embargo, se te queda clavado en la mirada. Un hombre de aspecto nativoamericano, completamente desnudo, la piel curtida y la melena cayéndole hasta las nalgas. No parece avergonzado, ni incómodo, ni fuera de lugar. Parece más antiguo que todo lo demás. Como si los demás hubieran venido vestidos a una reunión en la que él lleva siglos esperando.

Semyon y Terry están presentes, pero no juntos. No del todo. Se han situado algo apartados, observando. Semyon tiene esa cara suya de absoluto desagrado, como si le molestara el aire que respira y el hecho mismo de compartir noche con la mitad de los presentes. Terry, en cambio, está de un relax casi obsceno. Manos tranquilas. Media sonrisa. Ojos despiertos. Como si supiera exactamente cómo va a terminar esta obra y sólo estuviera esperando a que los demás se pongan a la altura del guion. La reunión tarda en arrancar lo justo para que todos sientan el peso del retraso.

Luego Marco Trovianni se pone en pie. No alza la voz de inmediato. No le hace falta. El claro se va apagando solo, como si hasta los borrachos supieran reconocer cuándo va a hablar alguien que ha decidido ocupar el lugar de un muerto.


Pasea la mirada por el claro. No busca a nadie en concreto. Busca que todos se sientan mirados.


Una pausa breve.


Algunos asienten. Otros agachan un poco la cabeza. Trovianni sigue.


Desvía la vista hacia el grupo de la Justicia Metálica.


Luego mira hacia el grupo del Arce Verde.


Hace un gesto con la mano.


Se produce el murmullo justo. Ni más ni menos. Monique sostiene el tipo con la misma elegancia seca de siempre. Estefanía responde con una inclinación contenida de cabeza. Trovianni vuelve a centrar la escena.


La palabra nombre queda suspendida un segundo.


Trovianni da un paso atrás, pero no se sienta aún.


Esteban de Haro es el primero en avanzar. El simple sonido de su calzado sobre la piedra ya resulta irritante. Se coloca en un punto exacto desde el que puede ser visto por todos, se alisa apenas la manga y habla con esa voz suya que parece haber sido fabricada para humillar sin necesidad de gritar.


Inclina muy levemente la cabeza hacia Trovianni, lo justo para que parezca respeto sin llegar a parecer sumisión.


La frase cae mal. Muy mal.


El murmullo se extiende por el claro como una corriente baja.


Trovianni baja un poco la cabeza. El gesto no parece fingido. Le tiembla una sola vez la mandíbula.


Ese nombre sí le golpea. Trovianni cierra los ojos un segundo. Nada más. Pero basta para que se note. Ángel no era un muerto más. Ángel era de los suyos. Esteban se aparta y entonces avanza Terry McCoil. Ni solemnidad excesiva ni rabia teatral. Sólo seguridad. Se toma su tiempo. Mira a un lado, luego al otro, y se permite incluso sonreír antes de hablar, como si disfrutara un poco de saber que todos necesitan lo que está a punto de decir.


Se pasea despacio, sin prisa. Deja que lo miren.


Eso sí que revienta el ambiente: las posturas cambian al instante. Cabezas que giran, respiraciones que se aceleran. Manos que se abren un poco más de la cuenta. Algún espíritu menor, hasta entonces discreto, se aparta entre las ramas. Los Zarpas de Teluria se ponen tensos. Felipe deja de discutir con Karlos. Ramona se queda inmóvil. Faustino entrecierra los ojos. Incluso los más borrachos entienden que la obra ha dejado de ser cómoda. Terry alza una mano, saboreando el momento.


Y entonces os señala: a ti. A Kara y a Vytalian. Las miradas de medio claro se os vienen encima de golpe.


Silencio. Un silencio real esta vez. No ceremonial. No respetuoso. Uno de esos silencios llenos de músculos preparados para el desastre. Terry no se da prisa.


Una pausa. Larga. Demasiado larga.


Un golpe seco de conmoción recorre el claro. No físico. Todavía. Terry no deja que se rompa del todo.


Ahora sí. Todas las cabezas van hacia ella.


Ramona da un paso atrás. No tarda ni un segundo en entender que ya no hay salida digna.


No termina la frase. Porque Karlos entra en frenesí. No hay transición. No hay amenaza previa. No hay advertencia dramática. Un instante está tambaleándose, apestando a vino y rabia vieja, y al siguiente ya está cambiando, creciendo, reventando carne y ropa en una masa de músculo, pelo y odio. En menos de dos segundos ambos están en Crinos y dándose de hostias como si el consejo entero hubiera dejado de existir.

La piedra cruje. La gente se aparta a empujones. Alguien grita; alguien se ríe nervioso. Un espíritu se larga.

Terry y Esteban se apartan con una limpieza casi ofensiva, como dos hombres que ya sabían que esto podía pasar y no estaban dispuestos a mancharse por ello. Felipe cambia también, rápido, su klaive ya en mano, avanzando para intervenir—pero llega tarde. Muy tarde.

Porque Karlos ya le ha metido la garra en la garganta a Ramona. Y Ramona, en una respuesta desesperada y brutal, le abre el vientre con ambas manos, arrancándole tripas, pulmones y media vida en un solo gesto monstruoso. La sangre cae sobre la piedra ritual con un ruido espeso. No dura mucho más, no puede, joder. Cuando por fin ambos cuerpos se desploman, el claro entero parece haberse quedado sin voz. Otra vez silencio, ésta vez de verdad.

Faustino es el primero en moverse. Cambia lo justo, se acerca agachándose con esa rapidez seca de quien ya está acostumbrado a revisar cadáveres en peores condiciones, y comprueba el estado de Ramona. Mira un instante, nada más. Luego alza un poco la cabeza. No hace falta que diga gran cosa: está muerta.

Y mientras todo eso ocurre, mientras el consejo entero intenta decidir si acaba de presenciar justicia, castigo divino, accidente o el enésimo ejemplo de por qué los Garou no deberían reunirse jamás en grupos de más de seis...

Semyon ya no está donde estaba. Lo notas detrás de ti antes de oírlo. Cerca. 
Demasiado cerca. Su voz llega baja, seca, sin el menor rastro de humor.

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¿Qué vas a hacer, Mark?

🟦 Seguirle el juego a Semyon: asentir, dejar claro que entiendes la situación y que, delante de todos, vas a sostener la versión de la Justicia Metálica.
🟨 Buscar la reacción de Kara: girarte hacia ella y preguntarle si de verdad está de acuerdo con esto... y si la investigación de ayer no ha servido para nada.
🟥 Plantar cara aquí y ahora: apartarte de Semyon, dar un paso al frente y reclamar a Terry, sin importar si hay alguien mirando.

Monique escucha con la taza entre las manos. No te quita ojo de encima mientras hablas, pero tampoco te aprieta. Cuando mencionas la Media Luna, su mirada se desvía un instante hacia la ventana. Afuera, uno de los niños casi se lleva por delante a otro con la bicicleta. La francesa resopla por la nariz, divertida, antes de volver a centrarse en ti.

Cita de: Mark en 05 de Mar 2026, 12:37:45-¿Podrías refrescarme la memoria de lo que pasó en la Media Luna después de que Felipe estallara? -miro por la ventana a un par de niños en bicicleta- No se si fue por algún impacto, la adrenalina del momento o el caos fruto de la ira, que no recuerdo con precisión lo acontecido y, como va siendo costumbre, nadie de mi entorno ha entrado en detalles... -doy otro sorbo al café- mi profesión me ha dado como costumbre buscar sacar información de la gente... pero estos días me siento en el papel de un destornillador permanente hasta en las cuestiones más sencillas...

Da un sorbo corto. Luego deja la taza en el plato con cuidado. Cuando le preguntas por lo ocurrido tras la explosión de Felipe, se toma unos segundos. No parece ordenar los hechos: parece decidir cuánto decirte.


Se inclina un poco hacia ti.


La pronunciación de la letra «r» es curiosa, agradable, muy musical. Te agrada.

Cita de: Mark en 05 de Mar 2026, 12:37:45-Imagino que no pueda fumar aquí dentro ¿verdad? -sonrío de medio lado.

Tu comentario sobre fumar le arranca una sonrisa algo más franca.

Cita de: Mark en 05 de Mar 2026, 12:37:45-Realmente son muy teatrales ¿no? -suspiro- celebrar el consejo de los antiguos que pone fin al incidente del Dobra en el mismo lugar donde se inició todo...

Cuando mencionas el consejo de esa noche, asiente despacio, sin dramatismo. Como si llevara todo el día oyendo ecos del mismo rumor.

Cita de: Mark en 05 de Mar 2026, 12:37:45¿Sabes algo de Alberto? No sé si le recuerdas o acaso lo conoces...

La cucharilla gira una vez entre sus dedos. Cuando preguntas por Alberto, frunce un poco el ceño, buscando el nombre en la memoria.


Te deja seguir hablando. No te corta cuando hablas del clan, de tus compañeros, de la sensación de estar rodeado de gente que empuja, mide o esconde. Cuando terminas, Monique deja escapar una respiración corta por la nariz. No parece ofendida. Tampoco sorprendida.

Cita de: Mark en 05 de Mar 2026, 12:37:45- Desde que abandoné Los Ángeles, puede que seas el único rostro amable que me he encontrado...

Se inclina lo justo para bajar la voz, aunque nadie en la cafetería os esté prestando atención.


Otra pausa. No larga, lo suficiente.


Te observa con una calma casi molesta. Se termina el café y mira la hora.


Se pone en pie, se arregla un poco la chaqueta y te dedica una media sonrisa, leve, cansada, pero sincera.

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La tarde se consume despacio después de eso.

Pasas por Torrelavega. Recuperas el segundo pendrive en la estación y lo guardas donde corresponde: bien al fondo, donde no moleste, donde tampoco se pierda. El gesto tiene algo de acto reflejo y algo de promesa a medias. Después caminas un rato sin rumbo real. Calles húmedas. Algún bar con la televisión encendida. Gente que sigue con su vida mientras vosotros os preparáis para decidir qué versión de la muerte va a contarse esta noche. Cuando regresas al piso franco, el sol ya ha empezado a caer.


Vytalian está en el salón, de pie, con las llaves del coche en una mano y un cigarro apagado en la otra. Parece más limpio que por la mañana. No más descansado. La puerta del dormitorio se abre con un chasquido suave.

Kara sale por su propio pie. Sigue hecha una mierda. Eso no lo tapa nadie. Pero se ha lavado la cara, se ha cambiado y vuelve a tener esa rigidez seca en la mandíbula que le conoces bien. No parece recuperada. Parece funcional. Que para esta noche, quizás, es más importante.

No dice nada al principio. Solo coge su chaqueta, comprueba que lleva encima lo que necesita y alza la vista hacia vosotros dos.


La carretera hacia el Dobra os recibe con el cielo ya oscureciendo.

El consejo no será en la cima ni en las ruinas inmediatas de la explosión, sino en una vieja zona ritual del Peñasco Blanco, apartada entre arboleda y roca, lo bastante cerca como para que el monte siga pesando en el aire. Allí, donde esta noche se reunirán el Arce Verde, el Peñasco Blanco, la Justicia Metálica y el Trono de Cibeles.

Se espera que Marco Trovianni tome el mando del clan. Se espera que alguien diga en voz alta quién mató a Laro Lombera, a Henar y al resto. Y se espera, sobre todo, que todos los presentes sepan comportarse como si esa respuesta bastase.

Mientras la lupus se expresa, el Sioux levanta despacio la zarpa del cuerpo del gazapo. Se sienta lentamente, y se queda observando a la loba con la cabeza levemente ladeada.

Cita de: Maurick en 07 de Mar 2026, 09:33:20

Silencio. El Uktena se levanta con calma y se estira un poco echando el cuerpo hacia atrás, cargando el peso sobre las patas traseras. Sin quitar sus ojos de Llanto del Arroyo, se acerca a ella mientras empieza a hablar.


Bruma da una vuelta completa alrededor de Llanto del Arroyo sin quitar sus ojos de la cabeza de ella. Cuando completa la vuelta, se sienta muy cerca de ella, medio a su lado medio de frente, y termina el movimiento tumbándose en el suelo con la cabeza en alto.

Cita de: Maurick en 07 de Mar 2026, 09:33:20

Cita de: Maurick en 07 de Mar 2026, 09:33:20

La cola del americano se mece suavemente hacia los lados mientras la lupus continúa hablando. Cuando menciona a Marcos, se levante suavemente y deja que la conversación concluya.

Cita de: Maurick en 07 de Mar 2026, 09:33:20

Cuando la pierde de vista, se dirige despacio hacia el lugar del vienen los golpes. Si Marcos realmente necesita ayuda, le echa una mano con la tarea. Si no, se dirigirá a la Umbra... a entrevistarse con el Lirio Apacible.

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Me quedo un rato pensativa y frunzo el ceño. Parece que voy a decir algo pero me callo al momento. Parece que vuelvo a intentar decir algo, levantando esta vez el dedo pero me vuelvo a callar en el último momento. Suspiro, cojo aire, relajo la expresión de la cara y tuerzo la boca.


Me asalta el pensamiento que si realmente no puede pasar a la umbra va a ser lo mejor, de esta forma no correrá peligro cuando esté con esa maldita serpiente:

- Es un alivio. ¿A Jonah le pasará lo mismo? Puede que él si pueda pero que al final pase de todo este viaje y se marche, lo cual también puede ser un alivio ya que tampoco correrá peligro.

Cuando hablas de decisiones necesarias, de venenos que quizás llevas dentro desde antes de saberlo, Llanto del Arroyo permanece quieta. Su mirada no busca dominar, pero tampoco esquiva la tuya. Escucha como escuchan los lobos: sin interrumpir, sin mostrar acuerdo. Cuando terminas, la loba aparta la vista hacia el bosque. Olfatea el aire un instante. El viento trae olor de madera cortada, de hierro oxidado... y del humano que trabaja más allá de la linde. Luego vuelve a mirarte.


La cola se mueve una vez, lenta.


Hace una pausa breve, sin dramatismo. Habla la experiencia y lo salvaje.


La loba ladea ligeramente la cabeza.


Sus orejas se mueven hacia atrás un instante. El cuerpo sin vida de los gazapos rezuma sangre poco a poco. Notas que no tiene intención de comer.


Su mirada se dirige hacia el claro donde descansa el Estanque del Lirio Apacible.


Vuelve a mirarte.


No es una acusación, es una certeza tranquila. La loba olfatea de nuevo el viento que llega desde el sendero. Los golpes de madera vuelven a escucharse a lo lejos.


Su cabeza se vuelve en esa dirección. Luego mira hacia el interior del bosque, donde la Celosía se vuelve más fina entre los árboles.


Te dedica una última mirada hacia ti.


Y sin esperar respuesta, Llanto del Arroyo se gira y se interna entre los árboles, donde el aire comienza a volverse más fino y la presencia de la Umbra se siente más cerca.

Cita de: Maurick en 04 de Mar 2026, 14:57:06
Te sientas frente a ella. La camarera se acerca y deja tu café poco después. Monique no habla durante unos segundos. Mira la calle, después vuelve a ti.


Da un sorbo a su café.


El silencio entre vosotros no es incómodo. Es el tipo de silencio que existe entre dos que saben que las palabras, cuando llegan, suelen pesar. Monique deja la taza sobre el plato.

Al sentarme frente a ella observo la taza de café negro.

-Café americano... creo que lo llamaban por aquí así... es propicio... -doy un sorbo y al posar la taza la miro directamente- no había cambiado de idea, pero digamos que se complicó la noche más de lo debido...

Observo unos instantes a los parroquianos ahí reunidos.

-Ambas cosas... -la digo volviendo la mirada hacia ella- han sido días muy intensos... -me acomodo en el asiento, relajando los músculos- por cierto... -me toco la sien dolorida, dolor no externo, sino interno- ¿Podrías refrescarme la memoria de lo que pasó en la Media Luna después de que Felipe estallara? -miro por la ventana a un par de niños en bicicleta- No se si fue por algún impacto, la adrenalina del momento o el caos fruto de la ira, que no recuerdo con precisión lo acontecido y, como va siendo costumbre, nadie de mi entorno ha entrado en detalles... -doy otro sorbo al café- mi profesión me ha dado como costumbre buscar sacar información de la gente... pero estos días me siento en el papel de un destornillador permanente hasta en las cuestiones más sencillas...

Vuelvo la mirada y espero unos instantes.

-Imagino que no pueda fumar aquí dentro ¿verdad? -sonrío de medio lado.

Cita de: Maurick en 04 de Mar 2026, 14:57:06
Inclina ligeramente la cabeza.


Suena a constatación.


Sus dedos juegan con la cucharilla.


Una leve sonrisa aparece en la comisura de sus labios. El viento mueve las hojas del parque al otro lado del cristal. Durante unos segundos, Monique observa ese movimiento. Cuando vuelve a mirarte, su expresión es más seria.

-Realmente son muy teatrales ¿no? -suspiro- celebrar el consejo de los antiguos que pone fin al incidente del Dobra en el mismo lugar donde se inició todo...

Cuando comenta lo de los culpables, guardo silencio unos segundos de nuevo.

-Imagino que no haya entrado en detalles ¿verdad? -tomo otro sorbo de café- nosotros hemos cumplido con nuestra parte del trabajo y presentada la información a nuestros superiores... la pelota está ahora sobre su tejado... creo que era así un dicho español... por cierto ¿Sabes algo de Alberto? No sé si le recuerdas o acaso lo conoces...

Vuelvo a esperar a que responda, sin prisa, no la hay.

-¿Por qué he venido a verte hoy? -sonrío de medio lado- Desde que abandoné Los Ángeles, puede que seas el único rostro amable que me he encontrado... compañeros ariscos... superiores indolentes... un clan local que nos recibe como conquistadores... no culpo a ninguno de todos ellos... son reacciones lógicas, comportamientos coherentes desde sus perspectivas... ¿información? No... al menos no más de lo que te he preguntado hasta ahora... ya he tenido sobreinformación suficiente estos días... ¿consejo diplomático? Bueno, eso nunca te lo voy a despreciar... a fin de cuentas, ambos somos Philodox buscando poner cordura en un mundo que parece decidido a autodestruirse... ¿Sentarme con alguien que no esté intentando manipularme? Por favor... que sea así...