Cita de: Maurick en 25 de Feb 2026, 00:35:37

Cuando ve el gesto de incomodidad, intenta llevar la conversación a otro terreno mientras abre la puerta de la caseta.

Cita de: Maurick en 25 de Feb 2026, 00:35:37

Cita de: Maurick en 25 de Feb 2026, 00:35:37

El chamán se encoge ligeramente de hombros, como si realmente no tuviese importancia. Va comentando su historia a medida que Ana Mercedes habla, como muestra de empatía y para que no sienta que su relato no es apreciado.

Cita de: Maurick en 25 de Feb 2026, 00:35:37
Hace una pausa más larga; se frota los antebrazos como si tuviera frío.

Bruma prende la yesca y la aviva con suaves soplidos, hasta que la madera empieza a prender. Parece buscar la comodidad de Ana Mercedes, pese a lo difícil del momento.

Cita de: Maurick en 25 de Feb 2026, 00:35:37

Se pone de pie, y rebusca entre los muebles apartando objetos que llevaban años sin ser movidos.


Hace una breve pausa para serenarse, se gira y llena una cazuela de metal con agua.


Bruma Nocturna se sienta frente a Ana Mercedes, cerca del fuego, y empieza a preparar unas hierbas para infusionar.

La pregunta sobre el apellido la descoloca más de lo que aparenta. No porque no lo recuerde, sino porque no entiende por qué lo preguntas ahora.


Se cruza de brazos, incómoda, como si algo le rozara por dentro.


Traga saliva.


Notas que no lo esta pasando bien. Aparta la mirada y se mueve, incómoda en la roca.


Hace una pausa más larga; se frota los antebrazos como si tuviera frío.


Sostiene la mirada.


La noche empieza a extenderse. El otoño llega, y el sonido de la naturaleza cubre el túmulo.

Con la desaparición del espíritu, el pesar inunda el corazón de Bruma durante un instante.

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Cuando Edurne se acerca el Uktena sonríe ligeramente, pero sus ojos no transmiten alegría.

Cita de: Maurick en 23 de Feb 2026, 10:43:35

La última frase cae más despacio, más suave. Con peso pero con cariño, como quien posa con cuidado un pesado jarrón de cerámica para que no se rompa. No hay enfado ni reproche, solo un leve pesar que mece sus palabras.

Cuando Pau da su "aprobación", Bruma simplemente asiente. No le ha dicho nada malo, y nunca se ha dirigido a él en términos inadecuados. Sin embargo actúa igual que el resto cuando se dirige a él. Evaluando, midiendo y juzgando, como si cada acto y cada palabra fuesen una prueba constante. Una chispa de hastío cruza brevemente el rostro del Uktena, que tiene cosas más importantes que hacer que defender su honor y su posición frente a alguien que, muy probablemente, no vaya a tener relevancia más allá del Estanque.

Cita de: Maurick en 23 de Feb 2026, 10:43:35

Bruma vuelve a asentir.


Se despide con un leve gesto de cabeza, y se retira a la cabaña que le han prestado. Se toma un momento para sí mismo, para evaluar la situación, y para intentar entender la actitud de Pau. Es más que obvio que no le necesitaban para acompañar a Edurne, mucho menos para oficiar una ceremonia que suele ser dirigida por líder del túmulo o el individuo de mayor rango que comparta auspicio con el aspirante. Hay piezas que no encajan, todavía le falta información para poder unirlas. En cualquier caso, la investigación del túmulo y de Pau debe esperar. La ceremonia se celebrará en pocas horas.

Tras salir de la cabaña, ya con su bolsa preparada, pide al resto de miembros del túmulo que le ayuden a conseguir algunos materiales (madera para una hoguera, trozos de telas de colores, plumas de ave, sal y alguna pequeña roca que pueda haber por la zona). Mientras el resto le echan una mano, se sienta sobre una raíz sobresaliente y, con mucha calma y paciencia, se dedica a moler en un mortero de mano algunos pequeños trozos de roca que saca de su bolsa, así como algunas otras piedrecitas y la sal que le traen aquellos que le están ayudando, y guarda los polvos resultantes en pequeños saquitos hechos con las telas de colores y cerrados mediante un cordel.

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Al caer la noche, Bruma Nocturna se presenta en su forma Homínido portando su tocado de plumas ritual. Espera a que todos se sienten en sus lugares designados alrededor de la hoguera, con Edurne ubicada justo frente a él pero al otro lado de la leña que aguarda. Cierra sus ojos a medida que empieza a bajar el sol, y de su boca salen solo murmullos incomprensibles. Una oración, quizá un cántico, quizá una lengua perdida que el Estanque del Lirio Apacible no había escuchado nunca.

Cuando el cielo empieza a oscurecerse y el horizonte arde, el chamán abre sus ojos, despacio, y se dirige a la parte baja de la hoguera. Con un trozo de metal y una roca perfecta, da un par de certeros golpes que prenden el interior de la hoguera sin llama, esperando a que el hálito del muchacho comparta su energía vital con el fuego. Mientras el fuego solar se extingue a lo lejos, el de la hoguera se aviva ante su público como si hubiese absorbido al propio astro y este existiese en ese momento solo para ellos. Tomando una rama prendida con su mano, regresa a donde se encontraba sentado y con la llama que titila en la punta de la rama prende su pipa tradicional.


Da una profunda calada a su pipa, sostiene el humo un segundo justo, y los expulsa con suavidad. Acto seguido, le entrega la pipa al Garou sentado justo a su derecha, Pau Galdés, para que haga lo mismo. Cada habitante del Estanque del Lirio Apacible repite el patrón, uno por uno, hasta que la pipa regresa a su propietario. Cuando la recoge, la tapa con un pequeño trozo de madera hasta que se apaga y, entonces, la vacía en la base de la hoguera; el aire se impregna con un aroma cálido y algo dulce proveniente de plantas lejanas y exóticas.

Dejando la pipa a un lado de su asiento, se pone en pie frente a la hoguera y hace un gesto para que el resto le siga. A sus pies un gran barreño de agua, a su cintura, en una cuerda trenzada, los saquitos que preparó durante la tarde. Coge uno de los saquitos, que se abre al desprenderlo, y arroja su contenido que se esparce sobre la hoguera, tiñendo el aire de un color amarillo vivo.


Bajando las manos y arrodillándose con modales rituales, el director del acto observa su coloreado reflejo en el barreño que hay a sus pies. Deslizándose como la ceniza que cae sobre los presentes, se deja llevar lentamente al reino de los espíritus donde espera a que se presenten el resto de asistentes y, en especial, Edurne.

Una vez todos han atravesado la Celosía, se acerca a Edurne en su forma umbral haciendo gestos amistosos para atraer a los espíritus curiosos que pululan por la zona (resultando algo llamativamente fácil para él). Colocándose frente a la muchacha, la mira fijamente a los ojos.


Hace una breve pausa, y mira despacio alrededor. Mira a las energías que se arremolinan cerca de la joven, y mira al resto de Garou presentes. Frente al silencio generalizado, continúa.


El chamán guía de nuevo a los Garou al mundo físico, y da por concluida la ceremonia. Sin embargo, cuando todo el mundo se está marchando, llama la atención de la nueva Cliath y la aparte del grupo un minuto.


Tras este último detalle, el Uktena se despide amistosamente de la joven y se retira agotado.

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Cuando Ana Mercedes aparece, Bruma dirige su cansada mirada hacia ella. La escucha.

Cita de: Maurick en 23 de Feb 2026, 10:43:35

Cita de: Maurick en 23 de Feb 2026, 10:43:35

El rostro del muchacho, aún en su forma Homínido, muestra el desgaste de la jornada. Sin embargo, la urgencia de Ana Mercedes y la relación de esta con las visiones aportadas por el espíritu desplazado hacen que sienta que su descanso puede esperar. Mientras hablan, la guía hacia la caseta que le prestaron.

Club privado — Carretera de Reinosa

📅 26 de agosto de 2005, 02:14

Llamas a Terry y tarda en contestar. No parecía dormido, claro que no. Acepta hablar contigo a solas, y te indica la ubicación. Un club privado. El local está medio enterrado en la ladera, como si la montaña lo hubiese tolerado más que aceptado. Madera oscura, lámparas bajas, humo viejo pegado al techo. No hay música que distraiga, solo conversaciones graves y el tintinear de cristal caro. Es el tipo de sitio donde nadie pregunta quién eres... porque todos asumen que no deberían.

Terry ya está allí cuando entras, pero no en la barra. En una mesa lateral, con la espalda a la pared; posición de guerra vieja. Traje gris oscuro, impecable. La chaqueta abierta. Una mano sobre el vaso, la otra apoyada en el respaldo de la silla vacía frente a él, como si te hubiera estado esperando desde antes de llamarte. No sonríe. Pero sus ojos sí te reconocen.


La voz es baja, irlandesa, con esa aspereza que no es acento sino historia. Hace un gesto mínimo y el camarero aparece sin ser llamado. Terry ni siquiera mira la carta.


No tarda en llegar un vaso de bourbon. Ámbar espeso, pesado, con lágrimas lentas en el cristal. Terry lo observa un segundo, como si estuviera calibrando otra cosa. Y entonces habla, antes de que tú puedas abrir la boca.


Silencio.


Mueve el vaso. El hielo cruje.


Levanta la vista hacia ti.


El bar sigue sonando alrededor, pero la mesa está en otro plano.


Clava tu mirada en tus pupilas. Notas que está lleno de determinación.


Silencio, de nuevo. Ahora sí te cede el espacio.

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Exposición

Intentas llevar la línea que habías pensado: orden, hechos, una cadena lógica. Pero Terry no escucha como un subordinado: escucha como un depredador territorial. No tarda en cortarte.


Retomas: detalles del Dobra, de la estación, de la mujer de la coleta, del vínculo con Esteban. La implicación del Trono y la bomba. La miniaturización y la oportunidad política. Otra interrupción.


Asientes y continúas. La grabación, el IRC, la conexión con Madrid. El funeral y la posición de Fernanda junto a Esteban. Terry ya no bebe. Solo escucha. No queda mucho hasta que terminas. El silencio que queda no es vacío: es cálculo. Terry mira a ningún sitio. No a ti, no al vaso. A un punto más allá del local. El ruido vuelve a existir, pero lejano.


Sigue mirando a la nada, pero sabes que su alma te está mirando a ti. Está escudriñando. Notas la presión, un dolor que es casi inexistente, pero está tras tus ojos.


La mirada vuelve. Y entonces sí sonríe. No con humor: con aprobación.


Espera a que pegues un sorbo. El bourbon está exquisito.


El dedo gira el vaso.


Extiende la mano.


Se lo das. Lo hojea un poco, pero no lo lee. No lo necesita. Lo sabe ya. Lo pliega una vez. Otra. Y de pronto lo desgarra de forma limpia, en tiras. En cuadrados.
Hasta que no queda nada legible. Los trozos caen sobre la mesa como nieve sucia.


Se levanta, te indica que lo sigas.

Exterior — Aparcamiento del club

El aire es frío de madrugada de montaña. Terry saca un puro grueso, lo enciende con paciencia.


Aspira. Exhala lento. Incluso a ti te parece irrespirable.


Te mira de lado.



Da otra calada, la disfruta. La brisa de madrugada hace un contraste con el humo.


El humo se disuelve.


Te sostiene la mirada.


Pone la mano en tu hombro, firme. Te da un apretón de manos con firmeza.


Procede a subirse en su deportivo de alta gama y largarse del lugar haciendo más ruido del que debería.

Regreso — Carretera hacia Torrelavega

📅 26 de agosto de 2005, 03:37

La carretera está vacía. Solo faros, lluvia tenue empezando a dibujar líneas en el parabrisas. El Ojo del Ayer pesa en tu bolsillo interior como si escuchara. No piensas en la política, ni en Esteban. Piensas en la sonrisa de Terry cuando rompió el informe.

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Torrelavega — Urbanización Calagua, 4ºC

📅 26 de agosto de 2005, 04:13

El portal está a oscuras, al igual que vuestro piso. Solo una luz encendida en la cocina.  Vytalian duerme en su habitación, con la puerta entreabierta y una respiración pesada de agotamiento total. Kara está en la mesa de la cocina, con una botella de vodka a medias. La cabeza apoyada en los brazos. El traje blanco... irreconocible ya: manchas, arrugas, ceniza, sudor seco. Cuando la tocas, se despierta de golpe. Te ve. Y se derrumba. Te abraza fuerte, torpe, desesperada.


Respira con dificultad. Apesta a alcohol, a sangre y a saber qué más.


La frase cae como una losa. Está al borde del harano, lo notas en la forma en que su rabia no encuentra salida. La sostienes, sin palabras. Solo con presencia. La llevas al dormitorio. Le quitas el traje sucio con respeto clínico, sin mirada innecesaria. La dejas en ropa interior, bajo el edredón. Ella ya medio dormida, pero cuando la cubres murmura:


Se duerme.

Exterior — Ventana del piso franco

📅 26 de agosto de 2005, 04:29



Sales al balcón con un cigarro. Llueve fino sobre Cantabria. Es verano, y está oscuro. La calle es silenciosa. La brasa ilumina un instante tu rostro. Y por primera vez en toda la noche... no estás seguro de si has hecho justicia... o política.

Me recuesto en la silla y escucho a mis compañeros mientras fumo, como si siguiera la pelota de un partido de tenis.

Sus reacciones eran previsibles. Una vez terminan sus exposiciones y me observan, la sonrisa del principio tras exponer el final del informe hace rato que ha desaparecido. Mi ceño está ahora fruncido.

-No te sientas engañada o frustrada Kara -la digo mirándola a los ojos- ya os he ido advirtiendo estos días de que éramos peones en un juego más grande.

-Vosotros mismos habéis unido el resto de piezas -vuelvo la mirada a Vytalian- a través de vuestras vivencias de los últimos años.

Observo la bandeja de la impresora, llena de las copias de los informes y los anexos. Me levanto de la silla y recojo todo el material. Mi instinto me dice que es aconsejable exponer primero el informe a Terry, calibrar cara a cara con mi padre puede ser más sencillo que lanzar toda la información a los "jefazos" y que eso se convierta en una guerra institucional donde comiencen a cortar cabezas sin ton ni son.

Soy consciente que la Justicia Metálica no hará caer a los culpables con puestos de poder del Trono de Cibeles, pues eso ocasionaría un vacío de poder crítico. Pero quiero garantizarme que al menos la "mujer de la coleta", la que introdujo la bomba a Henar rinda cuentas y sea quien pierda la cabeza, no algún pobre desgraciado que estuviera en el lugar equivocado en el momento equivocado como Micky o cualquier otro. Quiero que mi padre retuerza los cojones a Esteban y le exprima como a un limón: ya que no harán que pierda directamente su cabeza como la justicia directa mandaría, que al menos lo pague a través del poder.

Mi padre no es un interlocutor fácil, pero es pragmático. Salvando mis impulsos más directos de aplicar una justicia clara, soy consciente de que es algo que va a escapar de mi poder. Soy consciente de que hay que buscar el mal menor en todo este embrollo. Debo garantizar que se aplique la justicia en el máximo grado posible.

Y si la asesina directa de Henar y su padre fuese por un casual a salir indemne de todo esto o algún pobre infeliz fuese a ser el cabeza de turco, siempre puedo hacer llegar la llave de la taquilla de la estación de Torrelavega en manos de Monique como había planeado.

-Dejarlo en mis manos -camino con las impresiones en una mano y toco el hombro de Kara para reconfortarla con la otra al pasar a su lado- permitirme que primero hable con Terry. Llegaremos a una solución.

Cita de: Maurick en 23 de Feb 2026, 13:47:54🟨 Seguir tu instinto y traer solo a Terry: Cortarás la cadena antes de que Semyon meta la mano. Hablarás con Terry a solas, presentando el informe sin intermediarios. Es un movimiento político delicado: puede darte influencia directa... o puede dejarte expuesto.

El silencio tras la última frase del informe no es incómodo, es muy denso. La impresora termina de escupir la última hoja con un zumbido mecánico que suena casi obsceno en el piso franco. El humo del cigarro flota lento bajo la luz amarillenta. Kara es la primera en moverse. No habla de inmediato, está intentando procesar aún lo que has montado. Toma una de las copias, la repasa pasando páginas con los dedos todavía ligeramente temblorosos. Se detiene en la parte donde se menciona al Trono de Cibeles. Sus ojos se endurecen... pero no con rabia. Con cálculo.


Alza la vista hacia Mark.


Pega un puñetazo a la mesa. El café salta por los aires, manchándole aún más el traje. Notas como su vena se hincha y gruñe como un perro furioso, pero soporta el Frenesí.


Se apoya en el respaldo de la silla. El traje blanco aún sucio parece más gris bajo la luz, está hiperventilando como si hubiese corrido desde Los Ángeles hasta San Diego. Vytalian carraspea.


Levanta la cabeza y le lanza una mirada asesina.


Vytalian agarra una de las banquetas y se sienta frente a vosotros. Se cruje el cuello primero.


Kara niega con la cabeza. No entiende muy bien de qué está hablando Vytalian. Tú tampoco, pero eres consciente de que es cosa entre ellos.


El ruso se levanta y rebusca entre los papeles que hay bajo el escritorio. Saca un informe, redactado en inglés, en el que puedes ver en la portada «Project FLAMBERT». Lo abre, ves que hay informes largos y extensos, con alguna fotografía. En uno de ellos puedes ver un orbe de color azulado ubicado sobre un pedestal tecnológico, conectado a cuatro pequeños dispositivos que desprenden luz verde. Vytalian señala éstos.


Vytalian señala justo un párrafo, que Kara procede a leer en voz alta.


Hace una pausa, y mira a Vytalian extrañada. El chaval le hace un gesto para que continúe.


No lee más, arroja el informe al suelo, enfurecida. Mira de lado, visiblemente alterada.


Pega un puñetazo a uno de los muebles colgantes del salón y lo atraviesa de lado a lado. El mueble cede tras la hostia y se desmonta entero, dejando caer todo lo que estaba en su interior: vajilla, copas, etc. Vytalian se pone frente a ti y deja que el enfado se le pase. Sabe esperar, se nota que ha visto esto anteriormente. Cuando Kara se ha calmado, se sincera.


Kara, desesperada sobre el sofá, recogiendo toda la mierda que se ha caído, admite con la cabeza. ¿Qué vas a hacer, Mark?

🟦 Hacer caso a Vytalian: Llamarás a ambos jefes y pondrás el asunto en manos de la estructura completa de la Justicia Metálica. Esto se convierte oficialmente en un problema de «jefazos». Tú entregas pruebas y te retiras un paso. Si hay guerra, será institucional.

Cita de: Mark en 22 de Feb 2026, 19:27:56De pronto, una punzada se clava en mi nunca. Me doy cuenta que mi boca dibuja una sonrisa de medio lado similar a la de mi padre, una sonrisa que no se corresponde con mi mirada.

🟨 Seguir tu instinto y traer solo a Terry: Cortarás la cadena antes de que Semyon meta la mano. Hablarás con Terry a solas, presentando el informe sin intermediarios. Es un movimiento político delicado: puede darte influencia directa... o puede dejarte expuesto.

🟥 Pasar de protocolos y traer a todos. Incluso al Trono de Cibeles: Convocarás una reunión inmediata con Terry, Semyon... y Esteban de Haro. Poner las cartas sobre la mesa. Sin filtrado. Sin negociación previa. Si alguien ha jugado sucio, que lo haga delante de todos. Es romper el tablero. Y lo sabes.

La criatura deforme no esperaba aquello. Durante un segundo —breve, casi imperceptible— su cabeza ladeada se inmoviliza. El brazo hipertrofiado desciende apenas unos centímetros. No es compasión. Es cálculo.


No te insiste ni te amenaza, simplemente se gira.


No es una orden a gritos, es un hecho consumado. No te queda otra que caminar, Iota. El interior del almacén parece ensancharse mientras lo cruzan, como si las estanterías hubieran retrocedido. Al fondo, tras una pila de palés desplazados, una tapa de alcantarilla abierta respira un vapor tenue y tibio. El monstruoso individuo baja primero, usando sus anormalmente largos brazos para moverse como pez en el agua por estos huecos estrechos y malolientes. El descenso es húmedo, estrecho, vertical, mientras el hierro oxidado roza tus manos. Escuchas el eco lejano del agua...

Cuando tus pies tocan el fondo, el olor cambia. No es solo una cloaca, es algo viejo y subterráneo. Es ciudad enterrada bajo ciudad. El túnel se bifurca pronto, y luego otra vez, y otra, no es una red funcional de saneamiento. Es algo más antiguo, ampliado, perforado, adaptado. Un laberinto que no figura en ningún plano municipal.

Caminas, como un cordero al matadero, pero sin miedo. Mientras avanzáis, empiezas a notar algo que no pertenece al plano físico. No son presencias claras, ni espíritus definidos. Es un murmullo, como si algo sufriera. Como si algo estuviera atrapado en las paredes de hormigón, en las juntas húmedas, en los recovecos donde el agua se acumula. Un lamento constante, bajo, apenas audible... pero imposible de ignorar. Y entonces, el picor detrás de la nuca. Una presión mínima, como la aguja de una jeringa que aún no ha penetrado, pero ya anuncia su intención.

El túnel se ensancha finalmente en una cámara más amplia. Techos bajos. Pilares reforzados con hierro. Lámparas industriales colgando de cables desnudos, y un pasillo. Con celdas excavadas en el propio hormigón. Los barrotes están clavados en el concreto como colmillos atravesando músculo. Huecos rectangulares en la pared, como nichos de cripta; el ghoul señala uno con el brazo grande.


No hay resistencia ni ceremonia. Entras. La criatura arrastra una plancha metálica y la encaja en el frontal con un golpe seco. No es sofisticado, es efectivo.


Escuchas sus pasos torpes mientras se aleja, y después, el silencio. Una hora. Dos. El tiempo en la oscuridad no avanza: se espesa. Los lamentos siguen. A veces parecen acercarse. A veces se alejan. A veces crees distinguir palabras. O nombres. O números. El picor en la nuca persiste.

Empiezas a perder el hilo exacto del orden de los acontecimientos. El análisis se fragmenta, las hipótesis se repiten en bucle. Entonces, los vuelves a escuchar. Pasos, pero no lentos ni arrastrando. No son torpes. Pasos de alguien que conoce cada centímetro del suelo que pisa. Se detienen frente a la celda.

La plancha metálica se desliza apenas unos centímetros, lo suficiente para que la luz alcance tu rostro. Una silueta se inclina. No es grande ni imponente, pero el aire cambia a su alrededor.


Una breve pausa, como si sonriera.


El laberinto parece contener la respiración.

Iota no retrocede cuando la figura deformada emerge entre las estanterías. Su respiración no cambia. Su pulso tampoco. Lo único que se altera es la secuencia de prioridades en su mente: Ni desaparecida del campo visual, amenaza presente, entorno hostil, información incompleta.

El análisis de la nueva situación se calcula de manera inmediata: "Rendirme aumenta la probabilidad de supervivencia y me permite obtener información. Es la opción óptima dadas las condiciones actuales.


Y añade con calma:


No levanta las manos de inmediato. Primero evalúa la distancia, la postura del ser, la asimetría de su cuerpo, la forma en que distribuye el peso. Luego ejecuta el gesto con precisión controlada: lento, visible, no provocador.

Inclina ligeramente la cabeza, evaluando al ser deformado como si fuera un patrón más en el entorno, mientras centra su atención en él activando su módulo de obtención de datos, sus sentidos aguzados.

Una pausa breve. Un ajuste interno. Una decisión final.


Pero en su mirada —fría, fija, sin parpadear más de lo necesario— hay algo que el ser no puede leer:
Iota no se rinde para salvarse. Se rinde para esperar su momento.